Bitácora 1
Tras un aire corto de alivio espantoso, como el que da el fin de primer periodo, inicié un segundo de estos, todo empezó allí, clases de español hablado, historias de lenguaje oculto, e idioma fantástico, una canción sincrónica de aluciones excepcionales, un destello jerárquico del segundo, en el que se empezó a formar este delicioso idioma. El Español
Bitácora 2
¿Qué es una crónica?, me muero de la vergüenza, escribo palabras sin estribo, ni sentido propio solo son historias de memorias modificadas, convenientemente tengo muchas, pero, ¿¡una crónica!?. Ese día empecé a pensar en aquellos dulces experimentos periodísticos, con infamélicos productos adolescentes de entre los cientos de archivos que trae nuestra mente, memoria, y vida
Bitácora 3
Los arboles son luz de esperanza, amor y afecto, bueno al menos sí si los abrazas, un bosque adviente es suficiente, ya de más esta la naturalidad inreproducible por el simplísta arte humano, meramente los vago es reconocible, los vientos repletos de aves e insectos solo pueden contar una cosa, es hermosa la muerte de un segundo, complicado el sentir de un minuto, por ellos los que sufren es complicado el estereotipo, por eso aquel viaje estuvo repleto de revelaciones, perfecto como para armar una crónica...
Bitácora 4
Hora de aprender y, aprehender?, apre de aprisionar?, hender de formar, ¡¡¿no?!!. Explorar es tan líndo como un epiciclísmo sin tiempo, mirar y juzgar el ojo del otro es difícil, pero entender las historias y entrenarse en el arte del oido etéreo es don de inquisidores, no soy uno, pero se debe valorar el aspecto moral del otro, como la frase "todo parte de todo", nada es todo y algo es todo, sí todo es todo, por eso son iguales, es así tanto como se igualan el amor y la emoción, y dos hechos en versos se pueden juntar para diagnosticar una buena historia.
Bitácora 5
En vilo de hora el calor me agóbia, en frente de historias el momento me agota, frente a un bloc de notas continúo mí historia, "los ruidos del pasado hacen eco en el presente", mi mente vuela en cosmos míticos, de modo que un ventilador no se enciende, y una luz de vela no desvela, el sol como una parafína, mezcla rimas en plena risa, dimensiones de colores abren paso a mil canciones, pero en mente de zapato no hay calzado ni salario.
Bitácora 6
La escencia del espíritu es el sentimiento, eso es poesía sentir, el arte de vivír un beso apasionado, o un buen manchón en el pantalón, si mal no recuerdo es como ver esos ojos de azul cielo, o como respirar viendo al silencio; Poética solo la interpretacion de hechos en són de cada quién juzgado bajo su corazón, y poéma la diversificación de la experiencia en un medio papeludo, suelto y discreto, o en contéo de arpa al lado de una manta
Bitácora 7
Pocas son las historias que duelen tanto como las reales, la ficción no alcanza a representar lo que en la realidad tiene cabída, como la exágerada depreciación de un vivo, uno solo en carne y hueso, es respetable el mundo de cada uno y sus demonios existencialistas e irremediablemente anarquístas, pero ojo un mortal puede valer tanto como el dolor y sufrimiento de una guerra, tanto como una historia que se cuenta, tanto como esa revolución que hoy día se encuentra, y de que las palabras tienen poder, lo tienen, "una expresión en la cara es tan rica como una menta de albaricoque"
Bitácora 8
¿Cómo es un día sin la luz?, ¿cómo es un recuerdo sin color?, ¿cómo es un beso sin amor?, así es un día sin sentido ni emoción, la tuve tan cerca como el aliento, y tan lejos como las estrellas, entonces solo mí deidad interna responde con un dolor intenso, un mareo de naúseas, y una revoltura de cabezas que revienta sesos; Las probabilidades estan en las caras de la moneda, y la suerte no la llevé conmígo, pero me llevé el recuerdo de un regaño intenso
Bitácora 9
Hoy es el día. Ayer devore en mi escritorio dos libros de corta envergadura de lomo, estaba preparado, y blanco de mente como una nube rebelde, el arco de letras que escribia en la hoja de respuestas aclaraba mi mente tal lluvia de "ovejas negras". Ciertas materias me obligan a suponer y acceder, otras solo me dicen que analize y medite, por esa razón y esa confusión la dificultad de mi compleja mentalidad que me hizo dudar, tiene acaso una oveja negra que ser alguien malo, o tiene acaso que escribír relatos desde un hato, "El texto muestra claramente una figura literaria contemporanea... En síntesis la oveja negra es..."
